Не стало поэта и переводчика Владимира Кострова…
Дорогие друзья!
Поэт, переводчик, драматург Владимир Андреевич Костров умер 26 октября в Москве, через пять дней после того, как отметил свой 87-й день рождения.
Об уходе поэта сообщили его друзья, печальную новость подтвердили и в Союзе писателей России.
"Пришла горькая весть: ушел из жизни Владимир Андреевич Костров. Кормчий нашей поэзии, человек-легенда… Говорят, нет незаменимых. Есть! Никто не сможет его заменить! Никто не встанет с ним рядом! Он последний из настоящих, "последний этого века", как сам писал о себе и своих сверстниках…" - написал на своей странице писатель Игорь Изборцев.
Костров - тот самый физик, который стал лириком. Окончил химический факультет МГУ имени Ломоносова, успел поработать инженером на Загорском оптико-механическом заводе, за Костровым числятся даже несколько изобретений.
Но еще в университете он увлекся литературой, тогда же его стихи начали публиковать толстые литературные журналы. В Союз писателей СССР был принят без напечатанной книги - такое случалось очень редко. С тех пор он никогда не мыслил себя без поэзии, но при этом умудрился достойно пройти бурные шестидесятые - без скандалов, протестов, экспериментов в литературе. Он никогда не бегал за дешевой славой, но всегда был на виду, в том числе выступал вместе с Симоновым, Вознесенским, Евтушенко в Лужниках - были времена, когда поэты собирали стадионы. Позднее в своих интервью "Году Литературы" Владимир Андреевич признавался, что девизом своего творческого пути выбрал слова Пастернака "Быть знаменитым некрасиво". "А достигнув славы, - добавлял он, - нужно сохранять человечность". Этим словам Костров остался верен до самой кончины.
Кострова некоторые критики даже называли "тихим поэтом", впрочем, те же критики и публицисты не спорят с тем, что он оказал свое влияние на литературу второй половины XX века и начала третьего тысячелетия. На стихи Владимира Кострова написано мало песен, он переводил написанные по-французски стихи Тютчева, проводил первые Есенинские вечера и чтения. В значительной степени именно по инициативе Владимира Андреевича учрежден День русского языка 6 июня - в день рождения Александра Пушкина.
В конце концов, его лирика примирила многие течения, а имя Кострова стало своего рода символом красивой поэтической жизни.
"Сколько мы литературных битв приняли на себя в перестройку - он в "Новом мире", я - в "Советском писателе", сколько дорог проехали, сколько праздников и телепрограмм провели! Читали серьёзные и ироничные строки от огромных полян Пушкинских праздников до скромных рабочих клубов, - вспоминает поэт и публицист Александр Бобров. - Все мы, искренне берущиеся за перо, поющие великие песни оболганной эпохи - продолжаем мечтать написать Гимн советскому народу. А Володя - с молодости писал славицу советскому человеку-труженику".
В последнее время Владимир Костров много писал на духовные темы и всегда огорчался, что "современному миру не хватает музыки и поэзии".
В двадцатых числах октября Владимира Кострова ждали в Вологде, на событиях, приуроченных в честь писателя Василия Белова. Но поэт приехать не смог, сославшись на болезнь. И вот 26 октября литературный мир облетела печальная весть.
Я, к сожалению, не была знакома с творчеством Владимира Кострова, хотя имя его было, как говорят, «на слуху…». Но прочитав его стихотворение – «Мы – последние этого века», я поняла, что это - настоящий большой Поэт. Полезла в Инет и стала читать его лучшие стихи… Предлагаю и вам, дорогие друзья, небольшую подборку стихов Владимира Кострова. Они стоят того, чтобы их прочитали, задумались, поразмышляли, удивились и восхитились…
Мы - последние этого века
Мы - последние этого века.
Мы великой надеждой больны.
Мы - подснежники.
Мы из-под снега,
Сумасшедшего снега войны. -
Доверяя словам и молитвам
И не требуя блага взамен,
Мы по битвам прошли,
Как по бритвам,
Так, что ноги в рубцах до колен. -
И в конце прохрипим не проклятья -
О любви разговор поведём.
Мы последние вeка. Мы братья
По ладони, пробитой гвоздём. -
Время быстро идёт по маршруту,
Бьют часы, отбивая года.
И встречаемся мы на минуту,
И прощаемся мы навсегда.
Так обнимемся.
Путь наш недолог
На виду у судьбы и страны.
Мы - подснежники,
Мы из-под ёлок,
Мы - последняя нежность войны.
Поэт Владимир Костров
КОСТРОВ Владимир Андреевич (1935 – 2022) родился в деревне Власиха Боговарского района Костромской области. Окончил химический факультет МГУ и Высшие литературные курсы при Литературном институте имени А.М. Горького. После окончания МГУ работал инженером на заводе в Загорске. В 60-х годах работал в журналах «Техника – молодёжи», «Смена». Был заместителем главного редактора журнала «Новый мир». Преподавал в Литературном институте. В университете занимался в литобъединении, которым руководил Н. Старшинов, ставший близким другом Кострова.
Поэтические сборники: «Общежитие» (коллективный сборник – 1961), «Первый снег» (1963), «Кострома – Россия» (1967), «Утро в Останкине» (1972), «Металл и нежность» (1974), «Московские рассветы» (1977), «Открылось взору...» (1984), «Песня, женшина и река» (2001), «Если любишь...» (2005) и другие. На стихи Кострова написаны песни многими известными композиторами. Лауреат премии «Золотой телёнок» (за иронические стихи), Государственной премии РСФСР, премии мэрии Москвы, премий имени А. Твардовского, имени И. Бунина и других.
Жил в Москве.
СТИХИ Владимира КОСТРОВА
Отшумели сады, отзвенела вода
Отшумели сады, отзвенела вода,
От зелёной листвы не осталось следа,
В чистом поле так ясно и пусто.
От счастливых минут до последних седин
Мы остались с тобою один на один,
Мое позднее древнее чувство.
Журавли улетели, печально трубя,
Я живу только тем, что я помню тебя
В этом мире коварном и пошлом.
Я живу, словно уголь потухшим огнём,
День за днем остывая душой, день за днём,
Только прошлым живу, только прошлым.
Я себя не прощаю, тебя не виню,
Я готов поклониться вчерашнему дню.
Ишь как в поле меня прознобило,
Мне бы только дойти да у печки прилечь.
Неужели остыла горячая печь?
Неужели меня ты любила?
Янтарная смола
Янтарная смола. Сосновое полено.
Грибной нечастый дождь
Да взгляды двух собак.
И сердце не болит
Так, как вчера болело.
И верить не велит,
Что всё идёт не так.
Как хорошо заснуть!
Как сладко просыпаться,
И время у печи томительно тянуть,
И медленно любить безлюдное пространство,
Не подгонять часы,
Не торопить минут.
И быть самим собой —
Не больше и не меньше,
И серебро воды в лицо себе плескать,
И сладко вспоминать глаза любимых женщин,
И угли ворошить,
И вьюшку задвигать.
Двух ласковых собак тушёнкой не обидеть,
И пить лесной настой, как свежее вино,
И записных вралей не слышать и не видеть,
А слушать только дождь
И видеть лес в окно.
У пруда силуэт давно знакомой цапли,
Которая взлетит немного погодя.
Спасибо, вечный врач,
Мне прописавший капли
В прозрачных пузырьках
Нечастого дождя.
Снова сердце и болит, и стонет
Снова сердце и болит, и стонет,
поплавком ныряет поутру.
В красные, озябшие ладони
голубое озеро беру.
Реют чайки белые, как флаги.
Кони в поле начинают ржать,
и неумолимой тёмной влаги
ни за что в руках не удержать.
Бредит день блуждающей улыбкой
с оспинами чёрными ворон.
Как недолги эти плеск и зыбкость
и печален светлых капель звон.
Тихий звон над честью и бесчестьем.
Чёрный креп на молодой заре.
То, что просочится и исчезнет,
мне всего дороже на земле.
Так, в преддверье мрака и разлуки
хоть на миг на праздник призови
и просей в мои пустые руки
золотые волосы свои.
Воробей, стучащий в крышу
Воробей, стучащий в крышу,
дробный дождь в пустом корыте, —
говорите, я вас слышу,
я вас слышу, говорите.
Прежде чем я стану тенью,
остро, как переживанье,
слышу, слышу свиристенье,
шебаршенье и шуршанье.
Эти травы, эти птицы
на закате и в зените,
милые твои ресницы,
я вас слышу, говорите.
Ничего не надо, кроме
общей радости и боли,
доброй песни в отчем доме,
свиста вьюги в чистом поле.
Мы уйдём, но не как тени,
в мир пернатых и растений,
в песни, шорохи и звуки.
Нас с тобой услышат внуки.
То в ночи она вспыхнет, как спичка,
А в стихе тугодумном умрёт…
Ах, поэзия, вольная птичка –
Где захочется, там и поёт.
Как порывы весеннего ветра,
К педантизму любому глуха,
То сверкнёт в чертеже геометра,
То засвищет в рожке пастуха.
О, не молкни свободное пенье.
И в столице, и в тёмном лесу.
Ах, оставьте душе оперенье
И в глазах сохраните слезу.
И всё жду я её по привычке,
Вот уж иней блестит на стерне.
Я бы умер в чужой стороне
Там ведь нет этой маленькой птички.
Полон взгляд тихой боли и страха
Полон взгляд тихой боли и страха.
Что тебе я могу обещать?
На пространстве всеобщего краха
Обещаю любить и прощать.
Всей судьбою своей окаянной
Обещаю не прятать лица.
Обещаю любить постоянно,
Обещаю прощать до конца.
Ты в глазах у меня не седая,
Ты смеёшься, беду отводя,
Вся желанная, вся молодая
В тонких линзах из слёз и дождя.
Прогони эту злость и усталость.
Нас вдвоём и судьбе не избыть.
Всё пропало, а сердце осталось,
Обещая прощать и любить.
Первый снег
Над землей кружится
первый снег.
На землю ложится
первый снег...
Пишут все – печатают не всех.
Иногда печатают не тех!
Пишут про зеленые глаза
или про рюкзачные волненья.
Образы стоят, как образа,
по углам в иных стихотвореньях.
Только есть стихи как первый снег!
Чистые, как белый первый снег!
Есть они у этих и у тех,
ненаписанные – есть у всех!
Когда мне становится грустно
Когда мне становится грустно,
когда невозможно уже...
читаю.
От лирики русской
рассвет наступает в душе.
Как будто бы
солнышко брызнет,
надежду неся и привет.
В ней нет отчужденья от жизни
и едкого скепсиса нет.
Как будто бы
полем в тумане
идёшь, погрузившись до плеч, –
врачует,
колдует,
шаманит
широкая русская речь.
Она превращается в чувство, –
нет выше на свете судьи,
чем это великое чудо
единой народной судьбы.
И горы крутые
покаче
и в осени больше огня.
И нету на свете богаче
и нету счастливей меня!
Вл. Соколову
Ты сказал, что от страшного века устал.
И ушёл, и писать, и дышать перестал.
Мне пока помогает аптека.
Тяжело просыпаюсь, грущу и смеюсь,
Но тебе-то признаюсь: я очень боюсь,
Да, боюсь двадцать первого века.
Здесь бумажным рулоном шуршит Балахна,
На прилавках любого полно барахла,
И осенний русак не линяет,
И родное моё умирает село,
И весёлая группа «Ногу свело»
Почему-то тоску навевает.
Знать бы, как там у вас?
Там, поди, тишина,
Не кровит, не гремит на Кавказе война.
И за сердце инфаркт не хватает.
Здесь российская муза гитарой бренчит
Или матом со сцены истошно кричит.
Нам сегодня тебя не хватает.
Я почти не бываю у близких могил,
Но друзей и родных я в душе не избыл.
Мне они как Афон или Мекка.
Я боюсь, чтобы завтра не прервалась
Меж живыми и мёртвыми вечная связь,
Я боюсь двадцать первого века.
2004
Владимир Костров:
«Стихи пишутся, и это удивительно. Самый большой страх для меня, когда перестанут писаться стихи, что-то оборвётся…»
К сожалению, стихи оборвались…Нам остается только помнить этого замечательного русского поэта и читать и перечитывать его удивительно искренние, добрые стихи.
Спасибо. Стихотворение "Первый снег" помню наизусть ещё со студенческих лет. Уходят хранители духовности. Печально.
ОтветитьУдалитьЛюдмила Алексеевна, здравствуйте!
УдалитьКак Вы правильно сказали - "хранители духовности"! Уходят поэты и уносят с собой свои миры...Хорошо, что остаются их стихи - их след на земле. А нам остается только читать их, помнить о них и рассказывать своим детям и внукам о таких замечательных русских поэтах, которые по сути, являются "солью земли русской"...
Спасибо Вам большое за отзыв, за то, что читаете блог, искренне рада Вам.
Удачи и добра, здоровья и благополучия, радости и позитива в повседневной жизни побольше, всех благ!
Светлая память.
ОтветитьУдалитьСпасибо, Александр. Благодарю, что читаете блог. Вдохновения Вам, добра и позитива в наши нелегкие времена...
УдалитьЗдравствуйте, Людмила Борисовна! Спасибо Вам - не знала поэзии В.Кострова. Особенно понравилось стихотворение "Когда мне становится грустно..."
ОтветитьУдалитьИрина Ивановна, здравствуйте!
ОтветитьУдалитьНедаром В. Кострова называли "тихим поэтом", он не был на виду, просто писал, что чувствовал сам, выплескивал свою боль за страну. Да, он неизвестен широкому кругу читателей, но у него настоящая русская поэзия, к которой прикоснешься и как будто напьешься из родника...Мне тоже это стихотворение очень понравилось.
Спасибо за отзыв, за внимание к блогу, очень приятно.
Всего Вам самого доброго, светлого, вдохновенно-позитивного!
Людмила Борисовна, спасибо за добро и свет на Вашей странице)
УдалитьИрина Ивановна, искренне благодарю за добрые слова. Сейчас как никогда не хватает обыкновенной человеческой доброты, любви в самом широком понимании - к родным и близким, просто к людям, ко всему живому... Чувствую это из общения с читателями, знакомыми, прессы.
УдалитьКаждый человек по возможности должен каждый день делать хоть какие-то маленькие добрые дела, иначе мир пропадет...
Людмила Борисовна, делать добро каждый день - стараюсь поступать именно так. У меня есть приятельницы много старше меня, поэтому чем могу - помогаю им. К сожалению, не обо всех добрых делах можно рассказать здесь.
УдалитьИрина Ивановна, понимаю...Можно и не говорить, самое главное - делать...Удивительно, сегодня у коллег прочитала, что 28 ноября - Всемирный день сострадания и милосердия - http://vokrugknig.blogspot.com/2022/11/60.html Не знала о таком празднике
УдалитьСпасибо большое за отзыв и общение. Дай Бог Вам счастья и здоровья, добра, мира и спокойствия в душе и чтобы хватало сил на добрые дела....
С искренним уважением к Вам и самыми добрыми пожеланиями, дорогая Ирина Ивановна!