Стихи к праздникам, датам

21 марта – Всемирный день поэзии

Дорогие друзья!

Поэзия – чудесная страна,

Где правит рифма целым миром!

Ей власть особая дана

Нас покорять звучаньем лиры!

Она открыта тем, кто слышит

Души движенье, мысли ход,

Кто рифмами живёт и дышит,

В ком жажда творчества живёт.

(Из Интернета)

21 марта – замечательный праздник, который мы очень любим, это – Всемирный день поэзии.

Слово "поэзия" заимствовано в XVIII в. из французского языка, в котором poésie <лат. poēsis, передающего греч. Poiēsis> - «делать, творить, создавать». Поэзия буквально — «творение» (сравните - "стихотворение").

В 1999 году 15 ноября на 30-й сессии генеральной конференции ЮНЕСКО было решено ежегодно отмечать Всемирный день поэзии 21 марта. Первый Всемирный день поэзии прошел в Париже 21 марта 2000 года, где находится штаб-квартира ЮНЕСКО.

Поэзия есть величайшее из искусств,

Созданных человеком из чувств!

Серж Пьетро. 21 03 2019

В этот день в разных странах мира устраиваются фестивали, викторины и конкурсы знаменитых и начинающих поэтов.

21 марта – это замечательный праздник, праздник всех любителей поэзии, людей, неравнодушных к стихам, к красивому и точному слову, к поэтическим образам.

В Москве первый День поэзии прошел 21 марта 2000 года в Театре на Таганке. Его инициатором стало "Добровольное общество охраны стрекоз" (ДООС), возглавляемое поэтом Константином Кедровым.

Празднование Всемирного дня поэзии в России ежегодного отмечается различными поэтическими акциями в театрах, литературных клубах и салонах, в библиотеках.

В нашей стране поэзия всегда привлекала внимание, многие поэты были настоящими «властителями дум» и, как сказал один из них, -

«Поэт в России - больше, чем поэт.

В ней суждено поэтами рождаться

лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,

кому уюта нет, покоя нет».

Русский поэт Николай Некрасов проницательно заметил, что «…в душе каждого человека есть клапан, отворяющийся только поэзией…». Дай Бог, чтобы наши души всегда были открыты поэзии, поэтическому слову и образу.

Поэзия очищает душу и возвышает её, она как несгораемая свеча, освещает трудный путь и суетный мир современного человека. Стихи обязательно надо читать, они нужны нам, как и молитвы, они наполняют нашу жизнь смыслом и духовностью. Мне кажется, что сердце любого русского человека предрасположено к поэзии, может быть, это заложено в нас с самых древних времен и передается из поколения в поколение.

Давайте любить и читать стихи!

Предлагаю сегодня в преддверии Всемирного дня поэзии подборку стихов, посвященных самому жанру – ПОЭЗИИ и относительно новому празднику – 21 марта, Всемирному Дню поэзии. В конце поста – интересные ссылочки ко Дню поэзии.

День поэзии

Мир устал от гротеска,

В мире святости нет...

По решенью ЮНЕСКО

Встань над миром, поэт.

21 марта –

День поэзии. Мой.

И Нью-Йорк и Джакарта,

Помечтай над строкой.

Лоб морщиной прорезал

Стихозарный левша...

И студент, и профессор,

И любой, в ком душа,

Подивись чуду слова,

Дай поэзии власть –

И спасешься от злого

И попразднуешь всласть.

Без терцин и сонетов

В мире свинство и мрак.

Не стреляйте в поэтов

На дуэлях и так.

Пали Пушкин и Лорка –

Нравы и времена...

И печально и горько –

Всех столетий вина.

Без поэта – убого,

В нем душа, как радар.

Возвеличьте любого,

В ком возвышенный дар.

Жизнь вовек не увянет,

Если, вспыхну во мгле,

Днем поэзии станет

Каждый день на Земле...

Семен Венцимеров

О вы, кого манит успеха путь тернистый,

В ком честолюбие зажгло огонь нечистый,

Вы не достигнете поэзии высот:

Не станет никогда поэтом стихоплет.

Никола Буало

Дыхание свободно в каждой гласной,

В согласных - прерывается на миг.

И только тот гармонии достиг,

Кому чередованье их подвластно.

Звучат в согласных серебро и медь.

А гласные даны тебе для пенья.

И счастлив будь, коль можешь ты пропеть

Иль даже продышать стихотворенье.

С. Маршак

Поэзия - горячий цех,

В котором место есть для тех,

Кто ночью и при свете дня

Прожить не может без огня.

Пусть слабодушные уйдут,

Их обиталище не тут.

Пускай покинет нас делец:

Огонь - не золотой телец.

За слабодушным и дельцом

Ленивец пусть уйдёт с глупцом.

Здесь не надёжен их успех:

Поэзия - горячий цех.

Илья Сельвинский

Поэт в России больше, чем поэт

Поэт в России — больше, чем поэт.

В ней суждено поэтами рождаться

лишь тем, в ком бродит гордый дух гражданства,

кому уюта нет, покоя нет.

Поэт в ней — образ века своего

и будущего призрачный прообраз.

Поэт подводит, не впадая в робость,

итог всему, что было до него.

Сумею ли? Культуры не хватает…

Нахватанность пророчеств не сулит…

Но дух России надо мной витает

и дерзновенно пробовать велит.

И, на колени тихо становясь,

готовый и для смерти, и победы,

прошу смиренно помощи у вас,

великие российские поэты…

Дай, Пушкин, мне свою певучесть,

свою раскованную речь,

свою пленительную участь —

как бы шаля, глаголом жечь.

Дай, Лермонтов, свой желчный взгляд,

своей презрительности яд

и келью замкнутой души,

где дышит, скрытая в тиши,

недоброты твоей сестра —

лампада тайного добра.

Дай, Некрасов, уняв мою резвость,

боль иссеченной музы твоей —

у парадных подъездов и рельсов

и в просторах лесов и полей.

Дай твоей неизящности силу.

Дай мне подвиг мучительный твой,

чтоб идти, волоча всю Россию,

как бурлаки идут бечевой.

О, дай мне, Блок, туманность вещую

и два кренящихся крыла,

чтобы, тая загадку вечную,

сквозь тело музыка текла.

Дай, Пастернак, смещенье дней,

смущенье веток,

сращенье запахов, теней

с мученьем века,

чтоб слово, садом бормоча,

цвело и зрело,

чтобы вовек твоя свеча

во мне горела.

Есенин, дай на счастье нежность мне

к березкам и лугам, к зверью и людям

и ко всему другому на земле,

что мы с тобой так беззащитно любим.

Дай, Маяковский, мне

глыбастость,

буйство,

бас,

непримиримость грозную к подонкам,

чтоб смог и я,

сквозь время прорубясь,

сказать о нем

товарищам-потомкам…

Евгений Евтушенко

1965 г.

Поэту

Поэт! Не дорожи любовию народной.

Восторженных похвал пройдёт минутный шум;

Услышишь суд глупца и смех толпы холодной,

Но ты останься твёрд, спокоен и угрюм,

Ты царь: живи один. Дорогою свободной

Иди, куда влечёт тебя свободный ум,

Усовершенствуя плоды любимых дум,

Не требуя наград за подвиг благородный.

Один в самом тебе. Ты сам свой высший суд;

Всех строже оценить умеешь ты свой труд.

Ты им доволен ли, взыскательный художник?

Доволен? Так пускай толпа его бранит

Плюет пусть на алтарь, где твой огонь горит,

И в детской резвости колеблет твой треножник.

А. С. Пушкин

Поэт

Пока не требует поэта

К священной жертве Аполлон,

В заботах суетного света

Он малодушно погружен;

Молчит его святая лира;

Душа вкушает хладный сон,

И меж детей ничтожных мира,

Быть может, всех ничтожней он.

Но лишь божественный глагол

До слуха чуткого коснется,

Душа поэта встрепенется,

Как пробудившийся орел.

Тоскует он в забавах мира,

Людской чуждается молвы,

К ногам народного кумира

Не клонит гордой головы;

Бежит он, дикий и суровый,

И звуков и смятенья полн,

На берега пустынных волн,

В широкошумные дубровы…

1827 г.

А. С. Пушкин

Моим стихам, написанным так рано…

Моим стихам, написанным так рано,

Что и не знала я, что я — поэт,

Сорвавшимся, как брызги из фонтана,

Как искры из ракет,

Ворвавшимся, как маленькие черти,

В святилище, где сон и фимиам,

Моим стихам о юности и смерти,

— Нечитанным стихам!

Разбросанным в пыли по магазинам,

Где их никто не брал и не берет,

Моим стихам, как драгоценным винам,

Настанет свой черед.

Марина Цветаева

1913 г.

Стихи растут, как звезды

Стихи растут, как звёзды и как розы,

Как красота — ненужная в семье.

А на венцы и на апофеозы —

Один ответ: — Откуда мне сие́?

Мы спим — и вот, сквозь каменные плиты,

Небесный гость в четыре лепестка.

О мир, пойми! Певцом — во сне — открыты

Закон звезды и формула цветка.

1918 г.

Марина Цветаева

Поэт - издалека заводит речь.

Поэта - далеко заводит речь.

Планетами, приметами... окольных

Притч рытвинами... Между да и нет

Он - даже размахнувшись с колокольни

Крюк выморочит... Ибо путь комет -

Поэтов путь. Развеянные звенья

Причинности - вот связь его! Кверх лбом -

Отчаетесь! Поэтовы затменья

Не предугаданы календарем.

Он тот, кто смешивает карты,

Обманывает вес и счет,

Он тот, кто спрашивает с парты,

Кто Канта наголову бьет,

Кто в каменном гробу Бастилий

Как дерево в своей красе.

Тот, чьи следы - всегда простыли,

Тот поезд, на который все

Опаздывают...

- ибо путь комет -

Поэтов путь: жжа, а не согревая,

Рвя, а не взращивая - взрыв и взлом -

Твоя стезя, гривастая кривая,

Не предугадана календарем!

8 апреля 1923 

Марина Цветаева

Анна Ахматова

Подумаешь тоже работа, -

Беспечное это житьё:

Подслушать у музыки что-то

И выдать шутя за своё.

И чьё-то весёлое скерцо

В какие-то строки вложив,

Поклясться, что бедное сердце

Так стонет средь блещущих нив.

А после подслушать у леса,

У сосен, молчальниц на вид,

Пока дымовая завеса

Тумана повсюду стоит.

Налево беру и направо

И даже, без чувства вины,

Немного у жизни лукавой

И всё - у ночной тишины.

Анна Ахматова

Мне ни к чему одические рати…

(отрывок из произведения «Тайны ремесла»)

Мне ни к чему одические рати

И прелесть элегических затей.

По мне, в стихах все быть должно некстати,

Не так, как у людей.

Когда б вы знали, из какого сора

Растут стихи, не ведая стыда,

Как желтый одуванчик у забора,

Как лопухи и лебеда.

Сердитый окрик, дегтя запах свежий,

Таинственная плесень на стене…

И стих уже звучит, задорен, нежен,

На радость вам и мне.

1940 г.

Анна Ахматова

Я — изысканность русской медлительной речи…

Я — изысканность русской медлительной речи,

Предо мною другие поэты — предтечи,

Я впервые открыл в этой речи уклоны;

Перепевные, гневные, нежные звоны.

‎Я — внезапный излом,

‎Я — играющий гром,

‎Я — прозрачный ручей,

‎Я — для всех и ничей.

Переплеск многопенный, разорванно-слитный,

Самоцветные камни земли самобытной,

Переклички лесные зелёного мая,

Всё пойму, всё возьму, у других отнимая.

‎Вечно юный, как сон,

‎Сильный тем, что влюблён

‎И в себя и в других,

‎Я — изысканный стих.

1903 г.

Константин Бальмонт

Наши поэты

Конечно, Баратынский схематичен,

Бесстильность Фета всякому видна,

Блок по-немецки втайне педантичен,

У Анненского в трауре весна,

Цветаевская фанатична Муза,

Ахматовой высокопарен слог,

Кузмин манерен, Пастернаку вкуса

Недостает: болтливость вот порок,

Есть вычурность в строке у Мандельштама,

И Заболоцкий в сердце скуповат...

Какое счастье даже панорама

Их недостатков, выстроенных в ряд!

Александр Кушнер

У поэта соперников нету…

У поэта соперников нету —

ни на улице и не в судьбе.

И когда он кричит всему свету,

это он не о вас — о себе.

Руки тонкие к небу возносит,

жизнь и силы по капле губя.

Догорает, прощения просит:

это он не за вас — за себя.

Но когда достигает предела

и душа отлетает во тьму…

Поле пройдено. Сделано дело.

Вам решать: для чего и кому.

То ли мед, то ли горькая чаша,

то ли адский огонь, то ли храм…

Все, что было его, — нынче ваше.

Все для вас. Посвящается вам.

Булат Окуджава

Слова

Красиво падала листва,

Красиво плыли пароходы.

Стояли ясные погоды,

И праздничные торжества

Справлял сентябрь первоначальный,

Задумчивый, но не печальный.

И понял я, что в мире нет

Затертых слов или явлений.

Их существо до самых недр

Взрывает потрясенный гений.

И ветер необыкновенней,

Когда он ветер, а не ветр.

Люблю обычные слова,

Как неизведанные страны.

Они понятны лишь сперва,

Потом значенья их туманны.

Их протирают, как стекло,

И в этом наше ремесло.

1961 г.

Давид Самойлов

Мои слова, я думаю, умрут

Мои слова, я думаю, умрут,

и время улыбнется, торжествуя,

сопроводив мой безотрадный труд

в соседнюю природу неживую.

В былом, в грядущем, в тайнах бытия,

в пространстве том, где рыщут астронавты,

в морях бескрайних — в целом мире я

не вижу для себя уж лестной правды.

Поэта долг — пытаться единить

края разрыва меж душой и телом.

Талант — игла. И только голос — нить.

И только смерть всему шитью — пределом.

1963 г.

Иосиф Бродский

Открываю томик одинокий

Открываю томик одинокий —

томик в переплёте полинялом.

Человек писал вот эти строки.

Я не знаю, для кого писал он.

Пусть он думал и любил иначе

и в столетьях мы не повстречались…

Если я от этих строчек плачу,

значит, мне они предназначались.

1948 г.

Вероника Тушнова

Поэты духа

Снега, зарей одеты

В пустынях высоты,

Мы — Вечности обеты

В лазури Красоты.

Мы — всплески рдяной пены

Над бледностью морей.

Покинь земные плены,

Воссядь среди царей!

Не мни: мы, в небе тая,

С землей разлучены, —

Ведет тропа святая

В заоблачные сны.

1903 г.

Вячеслав Иванов

Поэты

Я не о тех золотоглавых

певцах отеческой земли,

что пили всласть из чаши славы

и в антологии вошли.

И не о тех полузаметных

свидетелях прошедших лет,

что все же на листах газетных

оставили свой слабый след.

Хочу сказать, хотя бы сжато,

о тех, что, тщанью вопреки,

так и ушли, не напечатав

одной-единственной строки.

В поселках и на полустанках

они — средь шумной толчеи —

писали на служебных бланках

стихотворения свои.

Над ученической тетрадкой,

в желанье славы и добра,

вздыхая горестно и сладко,

они сидели до утра.

Неясных замыслов величье

их души собственные жгло,

но сквозь затор косноязычья

пробиться к людям не могло.

Поэмы, сложенные в спешке,

читали с пафосом они

под полускрытые усмешки

их сослуживцев и родни.

Ах, сколько их прошло по свету

от тех до нынешних времен,

таких неузнанных поэтов

и нерасслышанных имен!

Всех бедных братьев, что к потомкам

не проложили торный путь,

считаю долгом пусть негромко,

но благодарно помянуть.

Ведь музы Пушкина и Блока,

найдя подвал или чердак,

их посещали ненароком,

к ним забегали просто так.

Их лбов таинственно касались,

дарили две минуты им

и, улыбнувшись, возвращались

назад, к властителям своим.

Ярослав Смеляков

На жизнь поэтов

Поэты живут. И должны оставаться живыми.

Пусть верит перу жизнь, как истина в черновике.

Поэты в миру оставляют великое имя,

Затем, что у всех на уме — у них на языке.

Но им все трудней быть иконой в размере оклада.

Там, где, судя по паспортам — все по местам.

Дай Бог им пройти семь кругов беспокойного лада

По чистым листам, где до времени — все по устам.

Поэт умывает слова, возводя их в приметы,

Подняв свои полные ведра внимательных глаз.

Несчастная жизнь! Она до смерти любит поэта.

И за семерых отмеряет. И режет — эх, раз, еще раз!

Как вольно им петь. И дышать полной грудью на ладан…

Святая вода на пустом киселе неживой.

Не плачьте, когда семь кругов беспокойного лада

Пойдут по воде над прекрасной шальной головой.

Пусть не ко двору эти ангелы чернорабочие.

Прорвется к перу то, что долго рубить и рубить топорам.

Поэты в миру после строк ставят знак кровоточия.

К ним Бог на порог. Но они верно имут свой срам

Поэты идут до конца. И не смейте кричать им: — Не надо!

Ведь Бог… Он не врет, разбивая свои зеркала.

И вновь семь кругов беспокойного, звонкого лада

Глядят ему в рот, разбегаясь калибром ствола.

Шатаясь от слез и от счастья смеясь под сурдинку,

Свой вечный допрос они снова выводят к кольцу.

В быту тяжелы. Но однако легки на поминках.

Вот тогда и поймем, что цветы им, конечно, к лицу.

Не верьте концу. Но не ждите иного расклада.

А что там было в пути? Метры, рубли…

Неважно, когда семь кругов беспокойного лада

Позволят идти, наконец, не касаясь земли.

Ну вот, ты — поэт… Еле-еле душа в черном теле.

Ты принял обет сделать выбор, ломая печать.

Мы можем забыть всех, что пели не так, как умели.

Но тех, кто молчал, давайте не будем прощать.

Не жалко распять, для того, чтоб вернуться к Пилату.

Поэта не взять все одно ни тюрьмой, ни сумой.

Короткую жизнь — Семь кругов беспокойного лада —

Поэты идут. И уходят от нас на восьмой.

1986 г.

Александр Башлачев

Памяти Виктора Цоя

Поэты не рождаются случайно,

Они летят на Землю с высоты,

Их жизнь окружена великой тайной,

Хотя они открыты и просты.

Глаза таких божественных посланцев

Всегда печальны и верны мечте,

И в хаосе проблем их души вечно светят тем

Мирам, что заблудились в темноте.

Они уходят, выполнив заданье,

Их отзывают высшие миры,

Неведомые нашему сознанью,

По правилам космической игры.

Они уходят, не допев куплета,

Когда в их честь оркестр играет туш:

Актёры, музыканты и поэты -

Целители уставших наших душ.

В лесах их песни птицы допевают,

В полях для них цветы венки совьют,

Они уходят вдаль, но никогда не умирают:

И в песнях, и в стихах своих живут.

А может быть, сегодня или завтра

Уйду и я таинственным гонцом

Туда, куда ушёл, ушёл от нас внезапно

Поэт и композитор Виктор Цой.

18 августа 1990 г.

Игорь Тальков

Источник  здесь.

Интересные ссылки

Проект «Всемирный день поэзии»

В помощь библиотекарю. 21 марта - Всемирный день поэзии

Всемирный день поэзии 2023: история и традиции праздника

P. S. Зачем вообще стихи?: Поэт Сергей Гандлевский размышляет о том, почему невозможно ответить на этот вопрос

Стихи о поэзии и поэтах

Стихи о поэзии

День поэзии: 40 стихов

День поэзии: 100 стихотворений

Со стихами целый день: методические рекомендации к Всемирному дню поэзии

21 марта – Всемирный день поэзии

Сценарий, посвящённый Всемирному Дню поэзии 21 марта «Поэзия, великая река»

Всемирный день поэзии в блоге Библиокомпас (информация и опыт работы)

Названия мероприятий ко Дню поэзии

Готовые заголовки книжных выставок о поэзии

День поэзии в библиотеке: идеи и сценарии мероприятий

День поэзии. Фоны для презентации

День поэзии фон (93 фото)