А Родину любить - великая наука…:
Стихи Николая Рачкова
Дорогие друзья!
О самом поэте:
Николай Рачков, поэт середины XX и начала XXI века, известен читателю, прежде всего, своими стихотворениями о Родине, судьбе народа, о тяжестях и радостях на родной земле.
Николай Борисович Рачков родился 23 сентября 1941 года в селе Кирилловка Арзамасского района Горьковской области. Поэт окончил историко-филологический факультет Горьковского педагогического института. Работал учителем в сельской школе, журналистом.
Н. Б. Рачков стал победителем 2-го Московского международного конкурса поэтов «Золотое перо» в номинации «Лучшее стихотворение года». Николая Рачкова наградили главным призом «За верность теме» Всероссийского патриотического фестиваля «Мы едины – мы Россия» (2007 г.).
Автор поэтических сборников: «Колодцы» (1967), «Отчее крыльцо» (1979), «Неповторимый этот мир» (1983), «Только любовь» (1986), «Памятный дом» (1991), «Средь туманов и трав» (1994), «Свет мой лазоревый» (1997), «Рябиновая Русь» (2001), «Золотой венец» (2003), «Ивы над омутом» (2006), «Летящие в пламени» (2009) и других.
Лауреат множества литературных премий. Секретарь Правления Союза писателей России. Действительный член Петровской академии наук и искусств. Живёт в городе Тосно Ленинградской области.
Патриотическая тема стала основой его первого сборника стихотворений «Колодцы», вышедшего в 1967 году. Картины войны, изображение мирной, бытовой жизни, сельского труда стали главными лейтмотивами начала поэтического творчества Н. Рачкова.
Советские писатели положительно отзывались о творчестве нового поэта, комментарии В. Чевачина и С. Викулова, определявшие поэзию Рачкова как «богатство красок, яркость эпитетов», стали рекомендациями для вступления в Союз писателей СССР.
В дальнейшем Рачков не изменял своим основным темам. Мотивы возвращения на Родину, чувства неоплачиваемого долга Отчизне перекликались с образами святой Руси («Молитва», «Заговорила колокольня»). Пейзажная лирика поэта в полной мере передала образ патриархальной, предметной, бытовой и от этого ещё более родной, ещё более близкой России («Русалка», «Сенокос», «Апрель»).
Поэт носит гордое звание «звонкий жаворонок России».
Народность и масштабность поэзии Н. Рачкова выражается также в многообразии отсылок и аллюзий к знаковым художественным образам русской литературы («Аксинья») и к фигурам великих русских поэтов («Некрасов», «Есенин», «Лермонтов», «Пушкин с нами», «Бунин»).
Прекрасный пост, посвященный творчеству Н. Рачкова, есть у наших коллег из Челябинска - Поэзия Николая Рачкова
Я только немного прикоснусь к творчеству этого замечательного поэта, чтобы привлечь внимание читателей к его личности и поэзии. Поверьте, она того стоит…
Хочется, чтобы как можно больше читателей и гостей нашего поэтического блога познакомились с творчеством Николая Рачкова, с его светлыми, духоподъемными стихами, хотя у него есть и грустные, трагические стихи… Но такова наша жизнь, в ней есть и светлые, и темные стороны…
СТИХИ НИКОЛАЯ РАЧКОВА
ЧАШАВ надзвёздном царственном эфире,
Где дух на троне, а не плоть,
Один, один безгрешный в мире
Всемилостивый наш Господь.
В руках, как дивное сказанье,
Наполненная по края,
Сияет чаша со слезами,
И это Родина моя.
Я люблю её, люблю
Со снегами и дождями,
С окаянными вождями,
С рожью в поле,
с тихим домом,
С громом над аэродромом,
С рощей огненной над речкой,
С тёплой, в Божьем храме, свечкой,
Пьющей,
слёзной,
разорённой,
Всё равно —
непокорённой!
Но есть в нём для сердца волнующий хмель.
Россия — вот этот проснувшийся дворик,
Где утром скворешню качает апрель.
Она и печальный погост за деревней,
И солнечный снег, и пылающий клён.
В ней столько таится поэзии древней,
Легенд и сказаний минувших времён.
Она — Куликово и Курское поле,
И доблестный витязь монах Пересвет,
И Юрий Гагарин,
и девочка Поля,
За бабочкой белой бегущая вслед…
И в нынешние дни, и в завтрашние дни
От дьявольской войны, от мора и террора
Беспечный мой народ спаси и сохрани.
Прости его за то, что в этой жизни грешной
Доверчив он и смел, талантлив и велик.
Спаси и сохрани его могучий, нежный,
Вобравший шёпот трав и гром небес язык.
В решающий момент не дрогнет он и бровью
И встанет за Тебя под гибельной пургой.
К Твоим стопам, Господь, он припадёт с любовью,
Как никакой другой, как никакой другой!
Будь милостив к нему и не карай сурово,
Из всемогущих рук его не оброни.
Во имя всех святых и для всего благого
Спаси и сохрани, спаси и сохрани!
«По вагонам!» – хлестнуло по нервам.
Лица сразу – как серый свинец.
Ты от нас молодым в сорок первом
Навсегда уезжаешь, отец.
Мама смотрит почти отрешённо,
Мама мною беременна, мной.
Эх, отец, из того эшелона
Никому не вернуться домой.
Ты последним усилием воли
Крикнул сквозь нарастающий гул:
«Будет сын – назови его Колей,
Будет дочь…» – и рукою махнул.
И с разгона пошёл, и с разгона
Эшелон в предназначенный бой.
…Добежать бы, отец, до вагона,
Хоть бы взглядом проститься с тобой.
От Любани до Мги всё леса да болота
И суровый, до блеска стальной небосвод.
От Любани до Мги погибала пехота,
Понимая, что помощь уже не придёт.
«Где шестой батальон?.. Где четвёртая рота?..»
За спиной – Ленинград. Невозможен отход.
«Только насмерть стоять! Только насмерть, пехота!..»
И стоит. И уже с рубежа не сойдёт.
Гимнастерка намокла от крови и пота,
Израсходован в схватке последний патрон.
Но стоять, лейтенант! Не сдаваться, пехота!
Ты не станешь, не станешь добычей ворон.
Кто-то тонет, не сбросив с плеча пулемёта,
Кто-то лёгкие выхаркнул с тиной гнилой.
Вот она, сорок первого года пехота
Меж Любанью и Мгой, меж Любанью и Мгой.
В День Победы ты тихо пойди за ворота,
Ты услышь, как вдали раздаются шаги.
Это без вести павшая наша пехота –
От Любани до Мги, от Любани до Мги…
Я не помню войны.
Только еле
Помню, как от осколочных ран
У соседки, на белой постели,
Не хотел умирать капитан.
В окна зеленью липы стучали.
По селу проходили полки.
Мужики и солдаты молчали,
Бабы лица роняли в платки.
Молодой, а чего не изведал!
Пробивался сквозь тыщи боёв.
Это ж надо: дожить до победы –
И в лицо не увидеть её…
Он шептал: «Подождите, я встану…» –
И бессильно упала рука.
…Ах, как пели потом капитану
Трубы полка…
Я стоял у распахнутой двери.
В горле комом нетающий лёд.
До последней минуты я верил,
Что такой капитан не умрёт.
Пусть на двоих одна винтовка
И каждый на счету патрон,
Пусть взяты Тосно и Поповка, –
Вперёд, Ижорский батальон!
Снаряды всё плотней, всё ближе.
И снова враг ошеломлён:
В крови, в дыму, в болотной жиже
Стоит Ижорский батальон.
Не за рубли, не за награду,
Сдержав в груди предсмертный стон,
Стоит спиною к Ленинграду
Рабочий этот батальон.
Пускай потом, в уютном зале,
Кощунством дерзким упоён,
Прохвост кричит, что зря стояли…
Стоять, Ижорский батальон!
До сей поры врагов тревожит:
Он трижды выбит, разбомблён,
Его уж нет, да как он может
Стоять – Ижорский батальон?
Мы победили, Боже правый!
Склоните ниже шёлк знамён:
Под Колпино, в траншее ржавой
Стоит Ижорский батальон.
Россия! Я молю, родная,
Не забывай в пурге времён:
Тебя, тебя обороняя,
Стоит Ижорский батальон!
Война гудела над страной,
Горели города.
— Прощай, прощай,
любимый мой,
Я буду ждать всегда.
А тучи двигались, гремя,
И горизонт был сед.
— Пока ты любишь —
для меня
И смерти в мире нет.
Но пуля всё-таки нашла,
У ней своя корысть.
Зарыли тело. А душа
Звездой взлетела ввысь.
А женщина который год,
Старея, верит в сон,
Что вот он встанет у ворот,
Ей улыбнётся он.
И к фотокарточке, скорбя,
Склонится головой:
— Любимый мой,
я жду тебя,
Я верю — ты живой…
Среди вселенского огня
Ей слышится в ответ:
— Пока ты любишь —
для меня
И смерти в мире нет…
Среди волнений и тревог
Есенин — музыкой осенней
И зимней музыкою — Блок.
И Лермонтов — как дух поэта,
Когда кипят страстей грома.
И Пушкин — ощущеньем света,
Когда владычествует тьма.
а может – слово.
Если умный –
глянь да раскуси.
Сколько голубого-голубого,
Сколько золотого на Руси!
Сколько выгребали, вывозили,
Сколько вырубали – не сочтёшь.
Ну а васильки всё так же сини,
Глаз не отведёшь –
какая рожь.
И в лесу, и в поле
столько мёда –
Захмелеет на ветру любой.
Свет какой!
Да это у народа
Светится душа сама собой.
И хулят, и хают,
только снова
Лезут к нам… О Господи, спаси.
Сколько голубого-голубого,
Сколько золотого на Руси!
И зачем, и к чему мы придём?
Разве можно понять городскую
Эту жизнь, где мы все пропадём?
Пропадём в кирпиче и бетоне,
В этих лестницах, лифтах, дворах,
В супермаркетах, словно в погоне
За мечтой в запредельных мирах.
Забываем, как вешние воды
Мчатся в поле, призывно трубя...
Но чем дальше мы все от природы,
Тем всё меньше в нас будет себя.
Не кремлёвскими башнями –
Русь держалась веками
Деревнями да пашнями.
Корни прочные, древние.
Ни срамного, ни пошлого.
Родом все из деревни,
Из далёкого прошлого.
И не будет иного.
Дым в субботу над банькою,
Что бы ни было, снова
Встанет ванькою-встанькою.
Сколько бед пересилили,
От земли по природе мы.
Без деревни в России –
Всё равно что без Родины…
Великая наука.
Хорошие к тому
Нужны учителя.
Чтоб просыпался дух
От пламенного звука
Курантов зоревых
Московского Кремля.
Я полюбил в церквах
Таинственные фрески,
Молчание - с войны
Вернувшихся солдат.
И я светлел душой
В березовом подлеске,
Где тихо шелестел
Прощальный листопад.
Сегодня полюбить
Свой бедный край не просто
Нужны учителя.
Но нет учителей.
Такая пустота
Царит в глазах подростков,
Как пепел средь врагом
Истоптанных полей…
Смех и плач в деревенских хоромах,
Но какая теперь лебеда
И какие сугробы черёмух!
Эта хлябь. Эта глушь. Пустыри.
Птичий звон. Комариные песни.
И такая тоска –
хоть умри.
И такая любовь –
хоть воскресни.
Чтоб лошадь шла, роняя повода,
Чтоб в глубине забытого колодца
Чернела вновь хрустальная вода;
Чтоб во дворах гремели кринки, крышки,
Чтоб курицы кудахтали в пыли,
Чтоб в заводи головки ребятишек
Весенними кувшинками цвели;
Чтоб свадьбы здесь игрались – и всего-то.
Чтоб, собираясь осенью на Крит,
Как улетать отсюда неохота –
Кричали в небе ласточки навзрыд…
И в печали утешенье есть,
Жизнь есть жизнь.
И шелест листопада –
Это тоже радостная весть.
Значит, по означенному кругу
Мы прошли, рыдая и смеясь.
Дай нам Бог серебряную вьюгу,
Чтобы связь времён не прервалась.
Красота не меркнет в человеке,
Не стареет дымной лебедой.
Не печалься. Всё равно навеки
Я тебя запомнил молодой.
Молодой,
Из-за которой в омут
Ринешься в черёмуховой мгле.
Дай же Бог кому-нибудь другому
Вот такую встретить на земле.
Над светлой рощицей простой.
Здесь лес и поле… Здесь Россия.
Здесь Пушкин, Лермонтов, Толстой.
И земляника в перелеске,
Черёмух вешних холодок,
Грачи и церкви… Достоевский,
Тургенев, Тютчев, Гоголь, Блок.
Здесь снежные бывают бури,
Шагнёшь — и не сыскать концов.
Но здесь Иван Шмелёв и Бунин,
Есенин, Шолохов, Рубцов.
Словесные набат и гусли.
Так было и так будет впредь.
Здесь можно и в любви, и в грусти
Любое сердце отогреть.
Есть один непреложный наказ:
Полюбите вы по-настоящему,
И не важно, полюбят ли вас.
Жизнь порой колесо неудобное,
Переедет судьбу — и не раз.
Только сделайте что-нибудь доброе,
И не важно, оценят ли вас.
Тихим вечером иль в непогодину,
И в счастливый, и в горестный час
За себя помолитесь, за Родину,
И не важно, услышат ли вас…
Победные вопли атилл,
Безумье науки...
Ну что ты себя распустил?
Возьми себя в руки.
Какой ни была бы цена,
Но в вихре разрухи
Россия у Бога одна.
Возьми себя в руки.
Беги от бесовских утех,
От всякой порнухи.
И душу закрой ото всех,
Возьми себя в руки.
Есть Вечность. Есть строгая высь.
Небесные звуки.
Молчи. И трудись. И молись.
Возьми себя в руки.
Тебе одолеть, мой герой,
Все беды, все муки.
Ты русский.
Тебе не впервой.
Возьми себя в руки.
Удивительно! Без труда
Весь народ говорит стихами.
Как же нам без стихов, когда
Пушкин с нами?
Любим с детства родную речь,
Отчеканенную веками.
Мы сумеем её сберечь, –
Пушкин с нами.
Без стыда, не боясь Суда,
Сократили в школьной программе.
Зря надеетесь, господа.
Пушкин – с нами.
Никогда, любовью согрет,
Он не будет в траурной раме.
Отчего в наших душах свет?
Пушкин с нами.
Много в мире и лжи, и тьмы,
Но и в самой глобальной драме
Устоим. Не сдадимся мы.
Пушкин с нами.
Чудится многим, что вечного нет на земле.
Счастлив я тем, что ходил полевыми дорожками,
Слушал колосьев шуршание в солнечной мгле.
Мало ли туч проплывало над нами с угрозами?
Счастлив я тем, что живу, никому не отдав
Ивы над омутом, тихий родник под берёзами,
В жёлтых платочках головки весенних купав.
Это моё, это с детства святое и близкое,
Вместе с иконами, с воинским снимком отца.
Родина – то, что порой не понять и не высказать,
Только почувствовать, только любить до конца…
Неисполнимое опять.
О, как им взять Россию хочется,
Как хочется ее распять.
И люто закричать: «Виктория!»,
Чтоб пламя радости из глаз.
И нравы наши, и история
Уже оболганы не раз.
Растет духовная агрессия
Как повторенье старых драм.
Лукавый вирус чужебесия
Уже давно запущен к нам.
...Но ленинградские и курские
В своем краю, в родном дому
Пока мы помним, что мы русские, —
Не взять Россию никому.
Все извертел коленца?
Рисуешь виртуальный нимб,
Расхваливая немца:
«Он древним рыцарям под стать,
Не занимать отваги.
Умеет немец воевать,
Не то, что мы, сермяги.
Мы быстро растеряли пыл
Под грянувшие грозы.
Он до Москвы нас бил и бил.
Ах, если б не морозы.
Конечно, зря на нас полез.
Но знает всяк историк,
Что он — Европа! Он — прогресс!
Умён, расчётлив, стоек…»
Но если ты России сын,
Запомни эту фразу:
— Три раза брали мы Берлин,
А он Москву — ни разу.
А он для нас
есть праздник самый главный –
От южных
и до северных широт.
Но кто-то на салют
Победы славной
Презрительно
кривит в усмешке рот.
«Спасли Европу?
Вы в своём уме ли?..» –
И пишут,
и кричат наперебой,
Что воевать как надо не умели.
Не так дрались.
Не так ходили в бой.
Не так умели
утеплять землянки
И наступать из логова болот.
Зачем,
зачем бросались мы под танки
И всею грудью падали на дот?
Никак не переварят
нашу славу,
Вбивают в наш салют
за клином клин.
Зачем не сразу
взяли мы Варшаву?
Зачем поторопились
взять Берлин?
Да можно ль перечислить
поимённо
Всех, кто легли
под братские холмы?!
А мы целуем красные знамёна.
Враг был сильней.
Но победили мы.
Зажги в себе свечу
Когда темно, и ложь кругом,
И нет пути лучу,
Не надо думать о плохом, —
Зажги в себе свечу.
И многое пойдёт на лад,
И станет по плечу.
И всяк тебе и всюду рад, —
Зажги в себе свечу.
А миру свет необходим,
Как воздух трубачу.
Пока ты светел, ты любим, —
Зажги в себе свечу.
И кто-то пусть воззвал к тебе:
За мной! Озолочу!
Спокойно улыбнись судьбе, —
Зажги в себе свечу.
И в небесах гремят грома,
И я одно шепчу:
Бог — это свет.
Да сгинет тьма!
Зажги в себе свечу.
И как всякий живой человек
Я люблю, когда кружатся листья,
Я люблю, когда падает снег.
Золотая метель хороводит,
Я грущу, заходя в листопад.
Всё проходит, шепчу, всё проходит,
Мир всему уходящему, брат.
Под серебряный звон снегопада
Хорошо у крыльца постоять.
Сердце свежему, чистому радо,
В теле чувствуешь бодрость опять.
Жизнь ты наша… И слёзы, и чудо.
Всё нам в радость и всё не навек.
Есть нам время подумать, покуда
Листья кружатся, падает снег...
Источник здесь.
Рачков Николай Борисович
Поэзия Николая Рачкова
Николай Рачков: Стихи
Стихи Николая Рачкова
Спасибо. Прочитала, ещё не раз вернусь сюда. Стихи искренние, правдивые и до слёз, до кома в горле пронзительные.
ОтветитьУдалитьЛюдмила Алексеевна, здравствуйте!
ОтветитьУдалитьРазделяю Ваше мнение. Похожие чувства испытала. Что поразительно - стихи написаны просто, без всяких тайных смыслов, но при прочтении их, особенно концовка стихов - как удар в солнечное сплетение, останавливаешься и переводишь дыхание и веришь, веришь и соглашаешься с Автором.. А некоторые - до слез...Наверно, потому что без фальши, правдиво и точно. К сожалению, я только недавно прикоснулась к творчеству этого замечательного русского поэта, нашего современника. Когда готовила пост, весь вечер читала его стихи, их много у Поэта и всё не вместишь в пост, сделала ссылочки, может, кто-то захочет больше его стихов прочитать.
Спасибо Вам большое за отзыв, за любовь к поэзии. Сейчас в наше суетное время люди бегут, бегут, заняты делами и редко кто читает стихи, к сожалению...