Весенние стихи

"Весна сквозит. Всё настежь. Всё насквозь".:
Стихи Ларисы Миллер

Дорогие друзья!

Сегодня предлагаю вашему вниманию весенние стихи Ларисы Миллер. Её стихи о зиме – ЗДЕСЬ. 
Когда читаешь стихи Ларисы, то невольно замираешь и затихаешь. Кажется, что это и не стихи, а лепет самой жизни - трепетанье бабочек, шелест кустов, веяние вешнего воздуха. Затихаешь оттого, что давно не слышал всего этого.

Ведь взрослый человек устроен так обидно, что даже если жизнь и признается тебе в любви, ты это не всегда слышишь. Для нас моросящий дождь - неприятность; воробей, заглянувший в окно - просто воробей, а трава - это сорняки. Мы похожи на неграмотного, который получил записку от любимой девушки, но прочитать ее не может даже по складам.

А стихи Ларисы Миллер - это и есть такие записки. Поэт благодарно и чутко улавливает то, что у нас протекает сквозь пальцы, - божественную любовь. То счастье, о котором ведал Бунин: "О счастье мы всегда лишь вспоминаем. // А счастье всюду. Может быть, оно - // Вот этот сад осенний за сараем // И чистый воздух, льющийся в окно..."
И когда отрываешься от книги Миллер, то чувствуешь себя в каком-то ошеломлении: оказывается, признания в любви сыплются на нас со всех сторон. Мы окружены ими. И какое это, наверное, счастье - делиться счастьем!

Марина Цветаева просила: берегите счастливых - от счастливых идет счастье. Какое счастье, что у нас есть Лариса Миллер. Что в издательстве "Время" выходят ее книги.
Подборка, которую вы прочитаете сегодня, открывается фрагментом из воспоминаний Ларисы о детстве. А за этой прозой, столь схожей со стихами, пойдут гуськом и сами стихи.
Кстати, именно так - "Стихи гуськом" - называется страница Ларисы Миллер в Живом Журнале,  обновляется она ежедневно. Каждое утро вас встретят два стихотворения Ларисы - одно новорожденное, а другое - перекликающееся с ним прошлых лет.

«...За что я помню этот апрельский день, сама не знаю. Ничего не произошло в то пасхальное воскресенье. Я стояла во дворе возле пахнущего свежей краской дощатого столика, а через двор шли старушки. Они шли стайками и поодиночке, некоторые с внучатами. В руках у каждой аккуратный узелок, у некоторых цветы бумажные. И эти старушки казались непременной принадлежностью струящегося лазоревого дня. А посреди двора стояла группа пионеров с тетрадочками наготове. Они проворно и радостно заносили в тетради фамилии знакомых ребятишек, идущих в церковь, чтобы потом передать списки в школу. Это была их внеклассная пионерская работа в пасхальный день.
Не за горами Первое мая. Скоро будут муку давать. И вдоль домов поползут огромные очереди... Мы будем показывать друг другу ладошки с фиолетовым номером очереди и спорить, чей длиннее. Чернильный номер на ладони, гудящая очередь, обсыпанное мукой пальто, прогул, весна - неужели мало для счастья?..»

Я не помню, как я родилась
И как я на земле оказалась.
Я за мамой сперва увязалась,
А теперь вот с тобою слилась.
Я совсем не умею одна.
Я тебе, как спасению, рада.
Вот бы знать, что такая награда
Мне на вечные веки дана.
* * *
Плачется мне.
Хорошо нынче плачется.
Плачет со мной
сыроватый апрель.
Солнце за тучку небесную
прячется,
Детский кораблик
садится на мель.
В этих широтах
сто лет зимовали мы,
Светлый апрель
избавленье принес.
Манит он нас
бесконечными далями,
Теми, что мне
не видать из-за слез.
* * *
Не имей привычки жить,
Не имей привычки.
Жизнь твоя дрожит, как нить,
И горит, как спички.
И цвета терзают глаз,
Звуки бьют по нервам,
Будто в самый первый раз,
Будто в самый первый.
Ни к дождю не привыкай,
Ни к березам-елям,
Ни к тому, что будет май
Следом за апрелем.
Лариса Миллер

Пора, пожалуй, в лес податься
И там с синичкой повидаться
И с голой веточкой сырой,
И с чуть подмокшею корой.
А главное, с тем светом вешним,
Что кажется почти нездешним.

Небо стоит того, чтобы снова проснуться,
Утро стоит того, чтоб в него окунуться,
Воздух стоит того, чтоб дышать глубоко.
Вишня белая-белая, как молоко,
И зарянка на ней меня ждут с нетерпеньем,
Чтоб заняться со мной трепетаньем и пеньем.

Он так прозрачен, воздух вешний,
Но с каждым днём всё безутешней
Я становлюсь, мрачней, темней,
Хотя вокруг игра теней,
Игра теней, лучей, капели...
Ну сколько можно в самом деле
Внимать разнеженным речам
И подставлять лицо лучам,
И, как вишнёвую наливку,
Глотать весеннюю наживку.

Занимается нежный рассвет.
Вы прислушайтесь. Слышите? Нежный.
Должен выдаться день безмятежный.
Лучшей рифмы, по-моему, нет
Для кануна непрочной весны,
Для едва зародившейся яви,
Для зари, когда мы ещё вправе
Спать и видеть летучие сны...

Весна сквозит. Всё настежь. Всё насквозь.
Сквозь тонкий слой просвечивает ось.
Повсюду лишь прозрачные слои,
Как будто нынче в мире все свои,
И больше нет секретов никаких.
А если б были, негде прятать их.

Воздух прозрачный, хрустальные трели.
В марте легли, а проснулись в апреле.
Травы пугливы, и дымчаты дали.
Мы здесь когда-то уже побывали,
Что-то шептали о листьях узорных
И о надеждах своих иллюзорных.

Я в движение мир этот не привожу.
Я в нём просто лежу и сижу, и хожу,
Просто солнце и воздух его потребляю,
С чем себя каждый раз от души поздравляю.
А сегодня при виде небесной каймы
Горстку слов у него попросила взаймы.

Этот солнечный весёлый сквознячок.
Я прогульщица сегодня, я – сачок.
Талый снег и звонкий щебет на дворе,
Мама снова моет раму в букваре.
Всё сначала, всё сначала, всё с азов,
Свод небесный нестерпимо бирюзов,
И весна, что так лучиста и влажна,
Как младенческое темечко нежна.
Источник

Люблю весенние капризы.
Весне ещё не дали визы.
Она Бог знает сколько дней
Живёт лишь в хлопотах о ней.
Весна вот-вот её добудет
И прибежит и всех разбудит,
Разговорит, растормошит
И зимней лености лишит,
Заставив течь, расти, трудиться,
Так повезло весной родиться.

А птицы над ухом поют и поют,
Побыть в одиночестве мне не дают,
Я нынче в компании певчей, летучей.
Наверно, назвать меня можно везучей.
Весеннего щебета полон лесок.
Ответить хочу, да не тот голосок.
К тому же они без меня обойдутся,

Не станут на то, что безмолвствую, дуться.

Чтоб с лёта, на лету,
Чтоб на лету, и с лёта...
Живи, не зная гнёта,
Под небом, на свету,
Под вышней синевой,
Под синевой текучей,
Под облаком, под тучей
Живи, пока живой,
Живи, пока живёшь,
Пока тебе живётся,
Летается, поётся
Под мартовский галдёж.

Господи Боже мой, лёгким касанием
Тронув листочек с земным расписанием,
Ты устаревшее всё исчеркал,
И по-весеннему день засверкал,
Занятый прежде одним угасанием.
Господи Боже мой, на два часа
Дольше сияют теперь небеса,
И превратило такое свечение
Жизни обычной простое течение
В белую магию и чудеса.

Не ждать ни переправы, ни улова,
Ни окрика, ни шороха, ни зова.
У леса, у глухого перелеска,
Средь синевы, и тишины, и плеска,
На берегу, колени к подбородку,
Сидеть, следя недвижимую лодку
И слушая полуденные речи
Реки, не прерывая, не переча.
Лариса Миллер
Картинки из Интернета